E iam aparecendo os barulhos do dia
como um ser gigante e bruto
rindo
que me comia.
Iam se fazendo as horas
como um tricô clandestino
escondendo suas línguas entediantes
marcando o depois
um pouco antes...
Esperar foi como estar sobre o penhasco
no limite
quase embaixo
caindo
sem cair.
Vai nessa de que a espera
é uma arte
vai sim.
A arte é que é esperar-te
sem mapa ou norte
por não saber
se faço parte
cris
Um comentário:
e parece até que faz parte... também do [re]corte do meu corpo
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