Certo incerto

Quando a certeza despede-se do medo

e alivia com seu vôo o que é

navegam-se mares possíveis

e o incerto veste-se de vida.

Morrem os túmulos claustrofóbicos

para que voem as borboletas.

As verdades fantasiam-se de dúvidas

e revivem

brincando como cores

em prisma iluminado de arco íris.

Jogue o horário do encontro

e afogue-o no vaso:

nossos olhares se encontrarão no horizonte

alguma vez incerta numa noite com desejos

e teremos a certeza da vontade

com as bocas esfomeadas pelos beijos

Pressa

Alopradas as pombas buscam migalhas

e passam pessoas

pernas que trombam

calçadas, lajotas calçadas:

chamam de “rush”

as horas que passam.

Porque as outras guardam-se

feito intervalos e pausas

aquelas que nunca se cansam

de lembrar-me

como faz buracos

a tua falta. 

cristina

Te explico, logo escrevo

 Surge o outro

assim,

do nada

mas de dentro

ou eu sei lá:

e toca o espaço

com olhos de vulcão

então

e somente então

percebo que escrevo para ele

porque surgem as palavras

com dono

e me invadem como chuva de granizo...

Não dá para parar

o que eu não explico:

com código genético

e escrito

preciso urgentemente

um muro limpo:

algum amigo inteiro ou quebradiço

que ao fundo me receba

como louca

ou deixe (por instantes) que eu o queira

como faz em rebeldia

alguma fera...

Tarde

Degraus de pó
e colunas de tosco cimento:
cenário que às vezes invento
sai tênue
do pensamento.
Deve ser para fugir de algum momento
por entender cheio de teias
rótulos, cercas :
os contratempos.

É que deveras não são problemas
por ter sangue de contra indicados.
Ao contrário:
no contra tempo às vezes
acha-se o recado;
e voa-se como tarde
dessas à frente de um lago
(você sentado e mudo
as pernas dobradas em lótus
curtindo um abismo
contigo mesmo ao teu lado)

cristina

  

[ http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://transitivo.files.wordpress.com/2009/10/violao-bucolico-cor-721.jpg]

 Bicho cria

Raridade entre os mutantes

                                            que andamos pela rua:
                                            rapaz
                                            alto
                                            chapéu
                                            e tênis rosa
                                            toca seu violão como poesia.

                                            Mesmo no barulho
                                            e correria
                                            acho que ressoa
                                            como cria
                                            Cria sim : de bicho
                                            meio fera.
                                            Solto numa selva
                                            ou preso à toa.
                                            Selva que é tão dele
                                            quanto minha.

Tu. Eu e algo.

Tu. Eu e algo.

Intercedeste como paralela
embora eu interpretasse
que uma nave em inquestionável
linha reta
atravessara a cidade.

(É claro que inconveniente
até
a janela da minha sala).

O espaço é fundo de cena
e a noite
quase poema.

Tu:
duas vogais em desastre
bruto
como um diamante.
Eu : como um duo em parte
teu, misturado ao descarte.

Claro pedaço de algo
meio que... reciclagem.

Vários sentidos sem nexo.
Sem lapidar.

Pura arte.

(Imagens_d´amor_)

Caso

Você pode achar que não houve

apenas eu

tive e fiz.

Ou mesmo assim

sem ter tido

azucrinei madrugadas

para mim mesma

com teu perfume.

Provável; dier,

provável é.

Vamos de novo aos quintais

perguntar tudo a esta vida:

o que é real

e o que é nunca?

O que é que é mesmo

a mentira?

O teu perfume de areia

ainda está:

eterna estréia.

Mas não troféu

treco morto.

Porque alinhavo e permito

todas as marcas que touco

e elas se ajeitam e gostam

de perdurar

como encostos...

cristina