Tu. Eu e algo.

Tu. Eu e algo.

Intercedeste como paralela
embora eu interpretasse
que uma nave em inquestionável
linha reta
atravessara a cidade.

(É claro que inconveniente
até
a janela da minha sala).

O espaço é fundo de cena
e a noite
quase poema.

Tu:
duas vogais em desastre
bruto
como um diamante.
Eu : como um duo em parte
teu, misturado ao descarte.

Claro pedaço de algo
meio que... reciclagem.

Vários sentidos sem nexo.
Sem lapidar.

Pura arte.

(Imagens_d´amor_)

Caso

Você pode achar que não houve

apenas eu

tive e fiz.

Ou mesmo assim

sem ter tido

azucrinei madrugadas

para mim mesma

com teu perfume.

Provável; dier,

provável é.

Vamos de novo aos quintais

perguntar tudo a esta vida:

o que é real

e o que é nunca?

O que é que é mesmo

a mentira?

O teu perfume de areia

ainda está:

eterna estréia.

Mas não troféu

treco morto.

Porque alinhavo e permito

todas as marcas que touco

e elas se ajeitam e gostam

de perdurar

como encostos...

cristina

SARAMAGO, foste embora mesmo?

                                              José de Sousa Saramago (1922 - 2010)

escritor português - Nobel da Literatura em 1988. 

entre outros livros, escreveu "Ensaio sobre a Cegueira", que foi o único livroseu que permitiu que se convertesse em filme, aceitando o convite de Meirelles, cineasta brasileiro.

"Somos todos escritores, uns escrevem, outros não".

" Gostar é provavelmente a melhor maneira de ter, ter deve ser a pior maneira de gostar".

José Saramago

Percurso

Porque não há trilho
moldura
ou espartilho:
deixe a cintura
o corpo
a semana.
Pare de medir entre segunda
 e domingo
vamos para a feira
sem carteira.

Vamos à bagunça
daquele que grita
e quem sabe agita
momento incerto.

Você não entende
que não sou linear: pulo como grilo
sem grilo ou trilho
e saio da raia
e faço é cantar.

Chorar?
Também choro –você que o diga-
mas nada de pontos
(talvez reticências )
de pontos finais.

Você não compreende
esta deforme - forma
que é
meu amar

cristina

Todo Mundo Não

Não leio todo mundo

nem procuro ser gentil

no que tange à arte dos outros.

Os pedaços que de mim saem

tão solitários e escancarados

necessitados, quase sufocados

por arrancar alguma vida

do que teima em se recolher...

tão ingenuamente expostos

a si mesmos

tentando ter cara de arte

e arrastando todas as pontas

e extremidades

não lixadas pelo mundo...

Esses pedaços são muito hostis.

Assim tornam-se expressão

denunciante

do que por dentro arde

corrói

desfruta

e atiram suas palavras nos outros

para sobreviver...

Minhas partes pouco amenas

como águias esfomeadas vem à Terra

roubam olhares

saltam buracos em cercas

invadem reuniões

e ainda bem;  me resgatam

como rede no oceano que pesca tudo

e volta a se despejar no mar.

E assim

sobrevivo.

E quando gosto

é porque alguém (provavelmente sombrio)

me surpreendeu como um vinho

me desatou sem tesouras

me desnudou

sem tocar.

E como em tantos e tantas

a minha parte mais viva;

então

resolveu

retrucar...

cristina

Caminhos

Há caminhos banais e toscos como muros.
Não muros grafitados
mas limpos,
lisos como azulejos
sem diferenciais.

Por não querê-los
escalo viadutos nas cidades cheias
nas luas perdidas
nas partes de mim.
Atropelo pombas
em quintais vazios
e volto às ruas
com o peito chiando
em dor
por não ter nada.

Por não conseguir assimilar
o código do outro como solicitado
para dar forma à paixão
e domesticá-la
e guardá-la em vidros
para hibernação.

Dói a dor
de não ser explicito
não por não ser
mas por ter que fingir
tantas e tantas vezes
para poder cruzar
entre os robôs que mordem.

Por isso é que às vezes
saio como tantos
e os encontro soltos
e há encontros cantos
fáceis e dormidos
feito luas novas...

É por isso mesmo
-sei que sou mais uma-
e é que somos tantos
mas tão sós
e mudos...

cristina

Por dentro e ambíguo

Fabrico algumas queixas dentro deste cilindro.

O grande problema às vezes
é não saber para onde dirigi-las
porque um cilindro é um corpo
e o resto
sorte evolutiva.

Inteligência, memória,
pensamento;
cognitivo,
percepção
acolhimento:
um refúgio
dos coitados sentimentos
sem retórica -a não ser-
pelas feridas que os sustentam.

Ou as rápidas,
felizes investidas
acolhidas
perceptivas
cognitivas
dos refúgios
dos enormes sentimentos
com eufóricas retóricas
de alento :
esses loucos atrevidos
sentimentos
que te invadem e te engolem
com a vida.